Jag delade den här reflektionen med mina nyhetsbrevsprenumeranter den 7 maj 2026 för första gången. Om du vill ta emot dem före alla andra, prenumerera här.
Häromdagen hade jag bråttom. Jag parkerade, stängde av bilen och rullade upp fönstren själv, som jag alltid gör innan jag kliver ur, för att vara säker på att de är ordentligt stängda. Min lille pojke, i baksätet i sin bilstol, började gråta och upprepade "jag ville… jag ville…" utan att avsluta meningen. Och jag, utan att ens titta på honom, knappt med en paus: "kom igen, vi går".
Innan jag förstod vad som pågick hade han gråtit en bra stund. Och då handlade gråten inte längre om fönstret.
Vad som hände, och som jag inte såg
Det han ville var att rulla upp det själv. Det var en av hans saker som jag ännu inte hade uppfattat: han befann sig mitt i "själv göra"-fasen och bekräftade sig själv genom små gester. För honom var det att rulla upp det fönstret med sin egen hand viktigt av ett mycket konkret skäl — han höll på att lära sig göra det på egen hand, och jag hade utan att märka det inte gett honom chansen.
Men det var bara början på problemet. Jag tittade på klockan, och en vuxen som tittar på klockan tittar inte på barnet. Den lille märker det innan han kan sätta ord på det: han märker det när du pratar utan att titta på honom, i "kom igen, vi går" utan paus.
Och från och med där ändras det han gråter om. Det handlar inte längre om fönstret. Det handlar om att jag är bredvid honom utan att faktiskt vara där.
Varför brådska förstör nästan allt
För ett litet barn låter hans ännu-inte-färdigutvecklade hjärna honom inte lugna sig själv när en känsla svämmar över. Det han behöver i de stunderna är att låna den vuxna hjärnan hos den som är i närheten — det kallas medreglering, och det innebär i grunden att ditt lugn smittar av sig på honom eftersom hans eget fortfarande håller på att byggas. Om du vill ha detaljerna om vad som händer inne i hans huvud berättar jag om det i artikeln om vad som händer i hjärnan under ett utbrott.
Men det vuxna lugnet faller sönder på grund av en enda mycket konkret sak: brådska.
När jag har bråttom går min röst fortare och min blick är två steg framåt, utanför bilen, redan på vad som kommer härnäst. I det tillståndet kan jag inte låna min son det lugn han behöver, för jag har det inte själv.
Och det är lite absurt: brådskan utlöser utbrottet och är samtidigt det som lämnar mig utan resurser för att möta det. Det är därför så många stormar bryter ut under övergångar — att lämna huset, att lämna parken när vi redan är sena. Brådska orsakar dem inte precis, men förvärrar dem.
Trettio sekunder, eller inte
Den dagen, om jag hade klev ur bilen, böjt mig ned till hans höjd och sagt "jag vet, du ville rulla upp det själv, jag förstod inte", hade vi löst situationen på trettio sekunder. Istället tog det mycket längre tid. Jag vet inte om det var tjugo minuter, jag höll ingen tidtagarur, men det kändes oändligt. Vad jag vet är att det inte berodde på att min son var svårare den dagen. Det berodde på att jag, för att spara mig trettio sekunder, slutade vara där med honom.
Berättelsen En egen version av De tre små grisarna berättar samma sak från den andra sidan. Lille Vargen muttrar och slår sönder saker inte för att han är elak, utan för att det under muttrandet finns en liten som vill höra till och ingen har böjt sig ned för att se honom. Berättelsen ber inte vargen att muttra mindre. Den ber världen att stanna en sekund och fråga honom vad han behöver.
En egen version av De tre små grisarna
Lugnets hus · Där blåsten inte skrämmer någon
Lillvargen kommer till lekplatsen full av lust att leka. De andra barnen är så uppslukade av sina egna byggen att de inte ser honom. När frustrationen blir för stor blåser Lillvargen — och saker går sönder. Men när han till slut gråter händer något: de andra kommer närmare. Och det visar sig att alla, på sitt eget sätt, var ensamma.
Läs den här barnsagan i Semillita-appenVad jag sakta lär mig
Jag kommer inte alltid att klara det. Det kommer finnas dagar när brådskan är verklig och jag inte märker det förrän gråten redan har börjat. Och även idag smiter "kom igen, vi går" ur mig utan att tänka, innan jag vänder mig om för att titta på honom. Att veta det jag just har berättat för dig tar inte bort det över en natt, men varningsklockan ringer oftare nu, och det hjälper.
När jag kommer ihåg i tid — när jag kliver ur bilen och böjer mig ned till hans höjd — lugnar sig saker snabbare. Det löser sig inte alltid snabbt, men vi vet båda att den andre är där och framför allt vet han att jag vill förstå honom.
Skickar dig en kram,
Adrián
