Deze reflectie deelde ik eerst met de abonnees van de nieuwsbrief op 1 juni 2026. Wil je ze als eerste ontvangen, schrijf je hier in.
We waren in het park toen mijn zoon viel. Niet zo'n dramatische val: zijn voeten raakten verstrikt, hij kwam met zijn knieën op de grond en bleef een seconde in die stilte waarvan je al weet wat erop volgt. Toen barstte hij in tranen uit. En het eerste wat eruit kwam, bijna voordat ik bukte, was: “er is niets aan de hand, niet huilen, het was niets”.
Ik zei het snel, met de beste bedoelingen, zoals ik het al honderd keer had gezegd. Maar die middag, ik weet niet waarom, hoorde ik mezelf. En ik stuitte op iets ongemakkelijks: ik zei het niet voor hem, ik zei het voor mezelf, omdat zijn huilen me nerveus maakte en ik wilde dat het zo snel mogelijk stopte. Er was hem wél iets overkomen: zijn knieën schrijnden en hij was geschrokken. Mijn zin wiste daar niets van uit. Hij vroeg hem alleen het voor zich te houden.
Ik heb er daarna veel over nagedacht, en daarom schrijf ik het op. “Er is niets aan de hand” is zo'n zin die we op de automatische piloot zeggen en die, duizend keer herhaald, uiteindelijk iets aanleert wat we nooit hebben willen aanleren.
Wat het lichaam zegt vóór de woorden
Voordat een klein kind kan uitleggen wat het voelt, vertelt zijn lichaam het hem al: zijn hart gaat sneller en in zijn keel komt die krop van de aandrang om te huilen omhoog. Dat vermogen om te merken wat er vanbinnen gebeurt —psychologen noemen het interoceptie— wordt juist in deze eerste jaren bijgeslepen. Het is de basis waarop later het hele “weten wat er met me is” wordt gebouwd.
Als we op die signalen reageren met “niet huilen” of “er is niets aan de hand”, richten we geen onherstelbare schade aan; kinderen zijn veel veerkrachtiger dan onze slechtste middagen. Maar als gewoonte komt er een vreemde boodschap aan: wat je lichaam je vertelt, is niet te vertrouwen. En een kind dat leert zijn eigen alarm te negeren, zal het moeilijker vinden erop te vertrouwen op de dag dat het er echt toe doet.
Ik geef het eerlijk toe: de fijne wetenschap is hier minder eenduidig dan het in een mooie tekst klinkt. Niemand kan het exacte effect meten van één losse zin in een park. Wat wel redelijk duidelijk is, is de richting: kinderen helpt het meer als we woorden geven aan wat ze voelen dan wanneer we doen alsof ze het niet voelen.
Wat we thuis veranderden (en wat me nog ontglipt)
We hebben niets opnieuw uitgevonden. We veranderden alleen de reflex. In plaats van het huilen af te kappen, probeer ik eerst te benoemen wat ik zie:
- “Ik zie dat je geschrokken bent en dat het pijn doet.” Voor het troosten: erkennen. Soms is dat genoeg om hem te laten ontspannen, omdat hij zich vergezeld voelt in plaats van gecorrigeerd.
- “Wat voel je in je lichaam?” Bij de allerkleinsten is het bijna een spel: prikt het?, knelt het hier vanbinnen? Een naam geven aan het gevoel maakt het beter hanteerbaar.
- Het huilen laten gaan zonder het uit te zetten. Huilen is zijn manier om de schrik los te laten, dus ik blijf ernaast in plaats van ertegen te vechten. Gek genoeg: sinds ik er minder op jaag dat het stopt, stopt het eerder.
- Het “er is niets aan de hand” inhouden. Ik ruilde het in voor een “het is voorbij, ik ben er”, wat waar is en wat niet in discussie gaat met wat hij voelt.
Doe ik het altijd zo? Helemaal niet. Als we haast hebben, of ik moe ben, of het me op een slecht moment overvalt, ontglipt me nog steeds dat oude “kom op, niet huilen”. Ik geef mezelf er geen klappen om. Wat telt is wat ik de meeste keren doe, niet het perfect raken van een script.
Het verhaal dat ons helpt hierover te praten
Er is een verhaal dat we veel lezen wanneer ik dit gesprek zonder preek wil openen: Wat zegt mijn buikje?. Fanti, een klein olifantje, merkt rare dingen in haar buik en, in plaats van dat iemand haar zegt dat het niets is, geeft haar papa haar de tijd en de ruimte om te luisteren naar wat haar lichaam wil zeggen. De kleintjes vinden het geweldig omdat het over iets heel eigens gaat, dat gevoel van je buikje vanbinnen opmerken. En mij geeft het de perfecte aanleiding om hem op een andere dag, en zonder val ertussen, te vragen wat hij voelt als iets hem nerveus maakt.
Wat zegt mijn buikje?
Leren luisteren naar mijn lichaam
Fanti is een klein olifantje dat midden in een razend spannend spel zit als ze ineens rare geluidjes en bewegingen in haar buikje voelt. Een beetje geschrokken zoekt ze een eigen hoekje achter de grote bank thuis, om uit te vinden wat er aan de hand is en wat haar lichaam haar wil vertellen. De geduldige Papa Olifant blijft respectvol in de buurt en geeft haar alle ruimte en tijd die ze nodig heeft, zonder haar te storen.
Lees dit kinderverhaal in de Semillita-appDe volgende keer dat je kleintje huilt om iets wat jou klein lijkt, probeer jezelf die halve seconde in te houden vóór het “er is niets aan de hand”. Vaak is het enige wat het hoeft te horen, dat jij ook ziet dat er hém wél iets overkomt.
Een knuffel, en geduld voor de geschaafde knieën en de schrikmomenten die nog komen.
— Adrián, van Semillita
