Diese Reflexion habe ich zuerst am 7. Mai 2026 mit den Newsletter-Abonnenten geteilt. Wenn du sie vor allen anderen bekommen möchtest, abonniere hier.
Neulich war ich in Eile. Ich parkte, schaltete das Auto aus und kurbelte selbst die Fenster hoch, wie ich es immer vor dem Aussteigen mache, um sicherzugehen, dass alles gut verschlossen ist. Mein Kleiner, hinten in seinem Kindersitz, fing an zu weinen und wiederholte "ich wollte… ich wollte…", ohne den Satz zu beenden. Ich, ohne ihn anzusehen, fast ohne innezuhalten: "komm, los geht's".
Als ich merkte, was los war, weinte er schon eine ganze Weile. Und da ging es beim Weinen längst nicht mehr um das Fenster.
Was los war, und ich nicht sah
Er wollte es selbst hochkurbeln. Es war eine dieser Sachen von ihm, die ich noch nicht mitbekommen hatte: Er steckte mitten in der "Ich-allein"-Phase und behauptete sich durch kleine Gesten. Für ihn war es aus einem ganz konkreten Grund wichtig, dieses Fenster mit seiner eigenen Hand hochzukurbeln — er lernte gerade, es allein zu tun, und ich hatte ihm, ohne es zu merken, die Gelegenheit nicht gegeben.
Aber das war erst der Anfang des Problems. Ich schaute auf die Uhr, und ein Erwachsener, der auf die Uhr schaut, schaut nicht das Kind an. Der Kleine merkt es, bevor er es benennen kann: Er merkt es, wenn du sprichst, ohne ihn anzusehen, in dem "komm, los geht's" ohne Pause.
Und von da an ändert sich, worüber er weint. Es geht nicht mehr um das Fenster. Es geht darum, dass ich neben ihm bin, ohne da zu sein.
Warum Eile fast alles kaputt macht
Das Gehirn eines kleinen Kindes ist noch im Aufbau und erlaubt ihm nicht, sich allein zu beruhigen, wenn eine Emotion überläuft. Was es in solchen Momenten braucht, ist, sich das erwachsene Gehirn der Person in der Nähe zu leihen — das nennt sich Ko-Regulation und bedeutet im Grunde, dass deine Ruhe auf es überspringt, weil seine eigene noch im Aufbau ist. Wenn du im Detail wissen möchtest, was in seinem Kopf vorgeht, erzähle ich es im Artikel über was im Gehirn während eines Wutanfalls passiert.
Aber diese erwachsene Ruhe bricht an etwas ganz Konkretem zusammen: an der Eile.
Wenn ich in Eile bin, wird meine Stimme schneller und mein Blick ist zwei Schritte voraus, schon außerhalb des Autos, beim Nächsten. In diesem Zustand kann ich meinem Sohn die Ruhe, die er braucht, nicht leihen, weil ich sie selbst nicht habe.
Und es ist ein bisschen absurd: Die Eile zündet den Wutanfall und ist zugleich das, was mir die Mittel nimmt, ihn zu begleiten. Deshalb brechen so viele Stürme bei den Übergängen aus —beim Verlassen des Hauses, beim Verlassen des Parks, wenn wir schon spät dran sind—. Die Eile verursacht sie nicht direkt, aber sie macht sie schlimmer.
Dreißig Sekunden, oder nicht
Wenn ich an jenem Tag ausgestiegen wäre, mich auf seine Höhe gehockt und gesagt hätte "ich weiß, du wolltest es selbst hochkurbeln, ich hab's nicht gemerkt", wären wir in dreißig Sekunden aus der Situation gewesen. Es dauerte deutlich länger. Ich weiß nicht, ob zwanzig Minuten, ich hatte keine Stoppuhr, aber es kam mir endlos vor. Was ich weiß, ist, dass es nicht daran lag, dass mein Sohn an dem Tag schwieriger war. Es lag daran, dass ich, um mir dreißig Sekunden zu sparen, aufhörte, für ihn da zu sein.
Die Geschichte Das Haus der Ruhe erzählt genau das von der anderen Seite. Der kleine Wolf pustet und macht Dinge kaputt, nicht weil er böse ist, sondern weil unter dem Pusten ein Kleiner steckt, der dazugehören will, und niemand sich hingehockt hat, um ihn zu sehen. Die Geschichte verlangt vom Wolf nicht, weniger zu pusten. Sie verlangt von der Welt, eine Sekunde innezuhalten und ihn zu fragen, was er braucht.
Eine Nacherzählung von Die drei kleinen Schweinchen
Das Haus der Ruhe · Wo Pusten keine Angst macht
Wölfchen kommt mit großer Spielfreude in den Park. Die anderen Kinder sind so in ihre eigenen Spiele vertieft, dass sie ihn nicht bemerken. Als seine Frustration zu groß wird, bläst Wölfchen — und die Dinge brechen. Aber als er schließlich weint, ändert sich etwas: die anderen kommen näher. Und es stellt sich heraus, dass alle auf ihre eigene Weise allein waren.
Diese Kindergeschichte in der Semillita-App lesenWas ich langsam lerne
Ich werde es nicht immer schaffen. Es wird Tage geben, an denen die Eile echt ist und ich es erst merke, wenn das Weinen schon da ist. Und noch heute kommt mir das "komm, los geht's" ohne Nachdenken heraus, bevor ich mich umdrehe, um ihn anzusehen. Das alles zu wissen nimmt mir den Reflex nicht von einem Tag auf den anderen, aber die Warnung schlägt häufiger an, und das hilft.
Wenn ich mich rechtzeitig erinnere —wenn ich aus dem Auto steige und mich auf seine Höhe hocke— beruhigt sich die Sache schneller. Es löst sich nicht immer schnell, aber wenigstens wissen wir beide, dass der andere da ist, und vor allem weiß er, dass ich ihn verstehen will.
Ich umarme dich,
Adrián